DE NO RUGIR LOS TIGRES SE MUEREN

Admiro en tus ojos

nadando en dos esferas

la vida que gira y se repite

y me ahogo de no poderla tomar.

En tus quince, la mitad

es el doble.

Cuando viajé en coche

tú ibas a mi lado

poniendo música, cantando

las que sabías, dándole forma

a la noche.

Cuando la libertad te atrape,

pedazo de mi alma,

dime: qué harás con ella?

te pondrás a bailar con ella?

te fiarás

de ti misma?

¿Me atreveré yo...?

y me ahogo en un diálogo con el futuro...

Se rompen 2 o 3 dientes los tigres

de mis pensamientos

contra la carne de tus mejillas

al despedirnos.

Y los labios febriles

se malacostumbran a callarse

evitando tu boca,

como a la pasta de dientes,

como al último poso

al final de un vaso de alcohol.

Los pulmones se fuman tu nombre.

El cuerpo se coloca e intenta descansar

intranquilo.

El corazón se desangra, seco

intenta palpitar y crepita.

¡¡¡ Incendio de mi alma !!!

¡¡¡ me has convertido también en fuego !!!

A LOIS

Detective salvaxe

no mundo.

A inspeccionar

co vicio,

 asomado ó abismo.

Cómplice do sangue, instigador das veas que ferven, asoaxe, vida trala morte, curiosidade de tantos na boca duns poucos náufragos metálicos na paisaxe.

Detective salvaxe no mundo das ideas, reventándoo todo.

Porque o corpo é unha festa.

Daste por vencido, perdeches os papeis, obvias as pesquisas e ves polos ollos dos outros todo aquilo que teñen de salvaxe.

De ladrón, mentireiro, homicida...

DECISIÓN

Cogí mi corazón y le dije:

déjate de ostias!!!

Atrapé luego el alma, escurridiza,

y la obligué a confesar

a base de golpes

cómo había sido todo.

Palabra tras palabra

la hice cantar claro.

Luego me fui a por ti.

A quién se lo vas a decir?

Todos somos cómplices de su muerte
finalmente
aquél que no le llamó para consolarla
y antes los dedos fríos de dios
cogiéndola como en las gruitas de las ferias
como un regalo amado que cae en manos ajenas.

Quitándola de en medio
de nosotros.

Todos fuimos lo que nos dejaron ser.

Lo que pudimos
o no.

A quién se lo vas a decir?

Qué le vas a decir cuando se muera
qué le vas a contar
que ayer perdió el peine
y no sabía dónde tenía la cabeza?

Le vas a soltar aquello
de: "no te das cuenta?"

De que va a ser peor?

De quién ha perdido la guerra
mientras ella sube perdida y atenta
el volumen de las noticias?

Ahora duerme plácida en la cama,
parece la ausencia misma,
la ausencia de color que hace juego
con las sábanas amarillas
y con la noche.

Déjala así, que se vaya así
soñándose,
recordándose en el espejo del cuadro
de lo que un día fue.

Ése que tiene en su casa
sobre el mueble, justo a la entrada del pasillo,
al lado del reloj de carrillón.

A mil kilómetros de donde
le gustaría estar.

Mírala temblar de emoción, déjala irse.

No la molestes, para qué?

tienes miedo tú?

No le digas nada.

CUADRO

Salía del baño del piso de abajo como una sirena brota de la imaginación de un ebrio. Una virgen vestal salienndo del baño. Un sonido seco me dolía en los oidos. La casualidad rompiendo violentamente la eternidad en momentos. Caminaba por la estancia despacio, perdida, por el pasillo de una casa familiar que ella convirtió en la estancia de un palacio de cómic oriental. Acuchillando al relojero del tiempo. Estaba hecha de la sustancia perfecta, el cuello empapado, los cabellos enroscados dentro de una toalla, la madre llevándola a la habitación. Otras personas arrastrando las maletas de los recién llegados. Alguien que no podía dejar de mirarla.

  Yo entraba con el alma retorcida en otro cuarto, sin poderle quitar los ojos de encima. Como por una cinta mecánica, intentando en vano darle continuidad al sobresalto, dirección a unos pies de barro.

Olor a incienso quemado.
Sabor a ginebra con limón.

Son los recuerdos de alguien
que no lleva zapatos
y se dirige hacia un precipicio.

CALLES VACÍAS

I



La magia se encuentra en un chiringuito de calle cerrado, con la luna escoltándole la figura, fumando un camel después de caminar dos horas buscando a nadie. O a todos a la vez, menos a los que duermen.

La gente no sabe que las ciudades viven por la noche en la calle. Sólo él piensa que lo sabe.

El asfalto habla atiborrado de pasos, recomponiéndose.

Ha dejado de callarse después de la marea.

La soledad se sentó a su lado; apagó la colilla en los ojos de la acera y la invitó a acostarse.

II

Entrando a tope, buscando a muerte por entre la incertidumbre sin encontrar nada que a simple vista llame la atención quedándote con lo más efímero y vulgar sin sobrepasar apenas casi nada de lo permitido en un bar.

La amargura empieza en ti, el dolor empieza en ti, pero también la búsqueda, y la ansiedad de encontrar algo más, pero también la necesidad de emprender, pero también la magia, y las ganas, y la pasión, y ese no sé qué de algo más que esto...

III

Es muy fácil ser original. Sólo hay que decir la verdad sobre un cuadro, rodeado de gente snob de la que esperar otro cocktail o un bajar de gafas a cámara lenta. Sólo tienes que coger un periódico y quemarlo. Para que así la gente se dé cuenta de que era sólo papel.

DESTINO

Te quiero.

Nuestros pies caminaban

cogidos de la mano

por los sueños.

Viajando con los ojos cerrados

por donde nada importa

en el mismo espacio donde las horas

nacen.

Allí empezamos tú y yo.

El mismo origen.

Tardaste lo que tenías que tardar.

Apareciste a destiempo,

y luego aparecí yo

a ocupar el lugar que ya habían reservado

para otras personas prescindibles

pero más puntuales.

Llegamos a entender el mismo origen.

Ese ojo único

nos vio encontrarnos

en el mismo espacio donde las horas

no se hacen tan cargantes.

Allí empezamos, debimos

acostumbrarnos a la separación desde el comienzo.

Pero dónde empieza y dónde termina lo que es

en esencia eterno?

No existe final posible

donde innumerables comienzos lo ahogan.

Nunca desespera lo que está condenado a llegar.

Estoy convencido: no dejaremos de andar ni muertos.

Tú, ahora no, yo; para, detente,

no sigas, a qué esperamos? a qué aspiramos

sino a lo que pudo ser y no fue?

A qué se atiene la humanidad

si no a lo que puede ser y no es?

Por eso movámonos hasta la sinrazón

siempre hacia el final improbable del mundo infinito

sólo con tal de no parecernos al resto, reinventados,

sólo reconciliados con los sueños de los hombres

y de las mujeres

que antes de nacer

ya estaban marcados

y también se revolvieron.

NACIDO EN ESTO - BUKOWSKI-

Xenial. Maravilloso. Escalofriante. Dionisíaco. Apocalíptico.

E o máis fascinante de todo: REAL. 

Buchowski existeu. Gracias por iso. A quen corresponda.

¿A ALGUIEN MÁS LE PASA?

Estoy convencido de que soy todos los hombres.

No es nada personal, no creo que sea egolatría

aunque últimamente suele ser casi siempre eso.

Siento algo así como que ya lo he vivido

en otros corazones y otros ojos

y que soy la lágrima salada y áspera que deja surcos en las mejillas de la gente de color negro

en la tele

que apenas conozco

y la madre que grita aterrorizada

la pérdida de su hijo

y el tipo que gana un coche en el programa de preguntas y respuestas

de antes de las noticias.

Noto como si no tuviese materia

¿a alguien más le pasa?

y por momentos padezco y río

placentero o condenado

en conversaciones y vidas ajenas.

Y entonces un escalofrío me recorre la cabeza...

El mismo plato, la misma madre

de antes de ser quien yo no era.

BICHO RARO

Te has fijado alguna vez en los pies de las chicas
en los prolegómenos de un entierro.

Has pensado que eres el único alguna vez?

Tienes la extraña sensación
de a veces no recordar ni tu nombre
y que coño haces aqui medio despierto
medio dormido?

Te atreverías a pegarle a tu padre?

Sigues creyendo en las hadas
en el príncipe azul
y en cosas como la eternidad
o el amor verdadero?

Puto loco... bicho raro...

Piensas en mí?