CANCIÓN SUBMARINA

                      Pequeña de las dudas infinitas
                        yo no sería capaz de esperar tanto
                          como el héroe
                            de la canción
                                submarina

No sé quién eres
sé que mis nos revientan el alma
y se ríen sin cesar.

                                Sé que tu olor es el olvido más cruel
                                 cuando se queda en el aire
                                   de la habitación vacía.

No sé quién soy
qué hago manchando otra vez
el papel de esta libreta
sin agarrarte
sin tus nos
sin tu risa
sin tu olor
pero con esta tremenda nostalgia
del que anticipa
que ya es
demasiado tarde.

                                Te deslizas
                                 como un veneno lento
                                 difuminas mi sonrisa cuando no estás,
                                 pequeña de las dudas infinitas.

Gota de balcón que se estrella
en la acera, asfixia,
desesperación de un preso
que sale a la calle
y el mundo ahora es demasiado para él.

 Comparación odiosa, cáncer
benigno sin tratamiento
polizón de eje de camión
a punto de cruzar la frontera
hacia un país que desconoce,
donde piensa que será libre.


                                     Astronauta del fondo marino.

NADIE ES DE NADIE

Nadie es de nadie.

Quizá algo de la belleza
tenga que ver con nosotros
y le pertenezcamos

O tal vez un porciento de fragilidad
se corresponda con la misma
química del agua
que rompe a llorar líquida
crepita con la frialdad
y se irrita cuando ebulle

Y por eso seamos
a veces agua

A lo mejor nuestros deseos
vengan a conformar frases
indelebles
y nos creamos eternos
al lado de los seres que amamos
y nos parezca que la eternidad
nos posee, nos abraza

Abrigados por nuestros hijos
y nuestros padres y hermanos
y amigos y amantes
creemos una estructura tan
sólida
que nos parezcamos a la roca.

L  a
    ro  ca
      que el
agu  a
     par  te
en  es ta
             noche
d e
             t  e   m   p  o  r  a  l

Y es tan hermosa.

MUERTE CON LA PALABRA EN LA BOCA

y MORIRÁS
te quedarás sin palabras y morirás
intentando entonces abrir la boca y pedir
amor, amigos, amá, pan...

Tus dientes mastican ya
las últimas conjunciones
y la lengua traga la saliva
que arrastra al paladar
las ya perdidas sílabas.

Versos, preposiciones, proposiciones
que ya nunca jamás tendrán cabida

La boca cosida por los hilos de tu verguenza
ya no los necesitas, para qué?!

Para qué si no dices qué quieres? lo qué quieres...?!

Para qué si no te dejas llevar donde deseas? esa boca!!!

Para qué tus pies, tus piernas...
para qué todo este incendio
que te consume en vez
de iluminar??

Para qué palabras?,
     
      PARA QUÉ?

VIÑO

     Co último trago de viño deitouse
trabando nos beizos ó final do vaso.

Tiña gaña de que ó día seguise
o día perdido, en fin, a noite
antes de deitarse sempre demoraba a caída
e soñaba esperto poder alongalo até a fin...

Pensaba en mulleres durmidas,

nunha orda de homes sonámbulos

en poder arrebatar seus corpos
e que ninguén se percatase, en deixalo ir,
e logo daba en chorar polo amor que non ten cura,
en mandarlle un wassap.

Que hai de novo nun día que pasou
e iso é todo. Qué hai de vida en non ter vida,
en que a vida sexa de outro, que non aparece,
coma o ser de barro do Borges, imaxinando
soñando alguén que nos soña.

O ben máis preciado é poder contalo
e iso é todo.

Todo, amigos.

EL CUERPO DE MI AMIGA

Viene a redimirme de todas las penas
fundamentalmente de la carencia de sexo
viene a poner las cosas en su sitio
ella toda una mujer y yo un poco más
hombre

Me encuentro entre sus brazos
antes tragamos sal y palabras
el tiempo de antes de hacerlo
tal vez sobrase o tal vez no

El tiempo de después se tira, nos perdemos.

Y el de durante es el mejor

FUCK HAPPENS

Esta mierda ya la escribió antes mucho mejor Buchowski. Pero es mi mierda.

Mi tío trabaja en una fábrica.

Yo viajo por sitios donde ya he estado.
Esta vez solo.

Mi madre se pregunta por qué.
Yo respondo por qué no.

Es la noche y ya he vuelto. Hubo dos partes.
Dos partes idénticas. La ida y la vuelta.
Varié la música en el coche para diferenciarlas en algo.
Fui componiendo trozos de pasado.
Fui por carreteras sintiéndome
un avión.

Hoteles donde llegué
perjudicado con amigos,
puticlubs de despedida
abandonados,
convertidos en salas de fiesta
con un hombre con la cabeza entre las manos
sentado en la entrada.
La sombra de una mujer gorda
acude a consolarlo.
Podría ser su mujer.

Bares donde un marido flirtea con otra
mujer y se siente vivo.
Recuerdos de meter mano,
de tomar, de pasar y no entrar,
de no haber follado.

Sienes alteradas, coches
aparcados, meadas improvisadas
en la primera esquina
que apareciese,
pequeños oasis de meadas.

Un buen gyntonic me
despierta del sueño.

Salgo del Varsovia y
vuelta a caer en trance.
No hay putas. No hay novias. No hay amigos.
No hay presente.
Y para colmo la Luna
ha cerrado por orden judicial.
No tenía licencia de apertura.

Hay que joderse.

VASALLO

Al deshojar

la más bella flor

vuelve a brotar

ese conocido temblor

de lunas, de terciopelo y espinas

de vuelta a frenar

todo lo que surgió un día

que he de olvidar

No es injusticia

son juegos de azar

mis pies van pegados al río

que nos vio pasar

que mojó nuestras vidas

y hoy sólo inunda la mía

de difíciles ambiciones

que volverán a brillar

y quién sabe si un día

entre ellas

volverá aquel reflejo

volveré a suplicar

Melancolía

Amiga del viento, de los tejados

de la luna a medio cerrar

creí en ti como todo lo tangible

y me hice de espuma, de bruma

y hoy de tinta

Fue un atardecer

donde mis mañanas penan

y ahora vagaré

vasallo

condenado a esta certeza insincera